Alguna vez te hablé de la magia, creo.
nos pusimos a jugar con los verbos, y dijimos que jugar era el verbo
más bonito,
y quisimos inventar crucigramófonos y aunque no nos pusimos de acuerdo
con las palabras
sí lo hicimos con la música, y así fuimos un poco de electricidad
antiestática y otro poco sustancia natural aleatoria,
el caso es que nos movíamos mucho y alguien dijo que ya no podríamos parar
y todos estuvimos de acuerdo porque nos encantaba reírnos de esa forma,
como con vicio,
entonces él sacó un lapicero y lo usó de varita mágica,
y ella sacó un sombrero
y él un beso de la chistera y todos dijimos oh!! a la vez,
ella se puso de puntillas para hacer un invento con las acrobacias
y a todos nos salpicó la saliva
y sabía dulce, "más dulde que el alba
y más suave que la luna"
hicimos partituras con todo eso que luego cantamos en voz baja
pero fingíamos que estábamos gritando
e incluso hubo quien se tapó los oídos,
era muy divertido,
y nos juntamos para hacer un corro pero no fuimos capaces de ponernos
de acuerdo
porque los de la izquierda querían estar derechos y los de la derecha torcidos
y no hubo manera
(ni modo güey!!!)
así que decidimos inventarnos una figura para nosotros solos:
un magicaedro
que nos indefiniera
y esa noche, creo que una vez te hablé de la magia, sí,
todos soñamos con relámpagos
que bailaban
entre nuestras piernas.

EL SOL

Por la vieja barriada, donde, de las casuchas
las persianas ocultan las lujurias secretas
cuando el astro cruel furiosamente hiere
la ciudad y los campos, los techos y sembrados,
quisiera ejercitarme en mi esgrima fantástica
husmeando en los rincones azares de la rima,
tropezando en las sílabas, como en el empedrado,
acaso hallando versos que hace tiempo soñé.

Ese padre nutricio, que huye de las clorosis,
en los campos despierta los versos y las rosas;
logra que se evaporen hacia el éter las penas
saturando de miel cerebros y colmenas.
Es el quien borra años al que lleva muletas
y le torna festivo como las bellas mozas,
y a las mieses ordena madurar y crecer
en la inmortal entraña que desea florecer.

Cuando, como un poeta, desciende a las ciudades,
ennoblece la suerte de las cosas mas viles,
y penetra cual rey, sin séquito ni pompa,
tanto en las casas regias como en los hospitales.

Oigo incluso cómo ríen
las montañas
arriba y debajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.
oigo el agua
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj
se vuelve pomos en la cómoda
se vuelve papel sobre el suelo
se vuelve calzador
se vuelve ticket de lavandería
se vuelve
humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas....

poco importa

poco amor
o poca vida
no es tan malo


lo que cuenta
es observar las paredes
yo nací para eso

nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.


Charles Bukowski