Oigo incluso cómo ríen
las montañas
arriba y debajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.
oigo el agua
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj
se vuelve pomos en la cómoda
se vuelve papel sobre el suelo
se vuelve calzador
se vuelve ticket de lavandería
se vuelve
humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas....

poco importa

poco amor
o poca vida
no es tan malo


lo que cuenta
es observar las paredes
yo nací para eso

nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.


Charles Bukowski